Я чувствую её запах ещё до того, как слышу шаги.

      Лёгкий, едва уловимый, он проникает в лёгкие — что-то ледяное, призрачное, с терпкой нотой крови и остротой розового перца. Узнаваемый до дрожи. Так она пахнет, когда выходит на охоту.

      Я знаю, что она стоит за спиной. Просто знаю. Её присутствие заполняет пространство — холодное, как лунный свет на чёрной воде.

      — Опоздала, — деланно-обиженно бросаю я, не оборачиваясь.

      Она смеётся — лениво, будто растягивая звук. Голос у неё всегда такой, бархатный, слишком уверенный.

      — Ты всё ещё ждёшь меня?

      Я поворачиваюсь.

      Она — тень у колонны, слишком естественная в этом полумраке. Волосы темнее самой ночи, а глаза… Ах, глаза. Они всегда выглядели так, будто способны поглотить все существующие в этой Вселенной звёзды.

      Я хочу сказать что-то резкое, съязвить, выстроить между нами хоть какую-то границу. Но её взгляд скользит по мне — и всё, слова застывают на языке.

      — Давай без игр, — шепчет она, подходя ближе. — Мы обе знаем, чем это кончится.

      Её пальцы скользят по моей руке — холодные, почти мёртвые. Но я знаю: в этом прикосновении есть жизнь. Перевёрнутая, голодная, чужая.

      Я знаю, чем всё закончится.

      Знала ещё тогда, в ту ночь, когда впервые увидела её на балконе заброшенного театра — с каплями крови на губах и улыбкой, в которой таилась вечность.

      И всё же, когда её дыхание касается моей шеи, когда губы приближаются к коже, я не двигаюсь.

      Просто закрываю глаза.

      И позволяю ей наконец забрать меня.

Конец